Il est comme la couleur de son bateau, furtif.

On ne sait jamais quand il est à bord, on ne sait jamais quand il n'y est plus.

Parfois un léger choc sur ma coque me signale qu'il est revenu, ou bien qu'il est reparti.

On ne sait pas ou il va. Je ne l'ai jamais rencontré sur l'eau, il est vrai qu'il est furtif, comme les avions du même nom, il est invisible.

On le dit cultivé, journaliste, écrivain...............

Il parle vite et bas et franchement, on entend pas toujours ce qu'il dit , mais chacun acquiesce pendant qu'il continue à farfouiller dans son bateau.

Soudain, rayonnant il vous propose une bière belge comme sa femme dit-il , que l'on croyait Italienne. Et que l'on a jamais vu non plus!

ou habite-t-il ? On ne sait pas trop. Là haut, dans la garrigue , au bout d'un long chemin de pierres.

Mais il y a une chose que je sais, Serge, est un sacré marin.